Não aguentei e fui me maltratar um pouco, te procurei no povo
mas nada encontrei, fiz questão de procurar, sofrer e quase chorar, tudo isso só pra te encontrar.
e viver o que você já viveu, já esqueceu, virou a esquina e correu para o meu eu que logo está lá.

Ser Inesquecível não é ser único.

Ser Inesquecível não é ser único,
enquanto a fumaça se fazia como morta,
algo parecia como brasa de cigarro no peito,
notei o que tinha e  faltou espaço
para o que lá dentro batia
a todo instante o momento se fez presente.
até no vício louco de imaginar o toque
que por hora não chama.

Aconteceu.

Ela disse que eu já podia sonhar, jurou de pés juntos, olhos estatelados,vivos... cantou alto que iria se erguer,  nem todo o realismo poderia me salvar daquele momento, de espanto e alívio, separados pelo estalar dos dedos, me conduziu devagar por sua história, mostrando um pouco do que era, e de agora em diante o que pretendia ser, ou sermos... Mesma sintonia, o que seus lábios pronunciavam, meu cérebro já havia me dito e as respostas saiam fáceis, sem pensar muito, sem aquele filtro galado que por tanto tempo me impediu falar.

Quero fazer meu café, acender meu cigarro porque ta frio, descer as escadas, não quero falar, só ler...
o que você tem a dizer, a completar, mas tenho medo, tudo que começa bem sempre acaba mal.

Alegre está

e ela está lá

se masturbando

no escuro do quarto

ouvindo pink floyd bem alto

com amarguras que não são suas

usando o chuveirinho por várias

prefere machucar do que ser machucada.

Precisa-se de Faxineira.

Sentir a felicidade flertar de longe, mas já aprendi, ela não vem de repente, só esquecem de falar como foi até ela se consumar e adentrar a nossa casa, antes em pedaços e cheia de marcas do que já foi um dia. Precisando de uma mão de tinta no portão que da pro jardim, esse, já sem flores, só galhos e alguns insetos que se alimentam do que está morto, Precisa-se de faxineira interna, contatos: 823837288.

Acreditar - se, se sentir, e no final ser

Acreditar - se, se sentir e no final ser.

O que não querem que seja
o que você pensar ser
ou o que quer ser
a garrafa agora serve como candelabro
o que havia nela serve como tinta pro lápis
caminhei, cansei e por aqui parei
sem nada nas mãos, mas com o coração ou cabeça cheios
cheios de algo que não faz sentido, pra muitos, e pros poucos que faz
não se ouve aplausos, isso era pra ter sido escrito 6 anos atrás, quando faria mais sentido,
afinal, teria 15 anos, mas aos 22 anos isso ainda faz muito sentido, a fumaça do meu quarto
afasta que não quero por perto, mas de longe gritam, fumar no quarto não, essa é minha casa,
e o quarto é seu só por um tempo. Se não fosse Bukowski esse texto não falaria de mim, inventaria um
personagem, mas quem melhor que eu? Pra ser difamado, inventado, vitimizado. Só posso rir, e não deles, mas de mim. Forças pra mudar? As marcas do passado me impedem, são situações pendentes, frutos da imaturidade de quem se tranca em um bunker de maturidade e certeza infundada, será mesmo que os mais velhos sabem tudo?